Muros

Un muro tecnológico, de esos que ponen a prueba tu hígado más que el chispatrén, ha tenido en suspenso durante unos días la continuidad de esta nube, pero parece que ya está resuelto y superado. Y mientras tanto otro muro, vegetal e impenetrable, ha caído, aunque sea temporalmente, por estas fechas. Lo cierto es que de nuevo, después de años, puedo ver el mar desde la cocina de casa. Yo sé que ambas cosas son una tontería, una nimiedad en estos tiempos de temas graves. Pero es que últimamente mi alegría se conforma.

Hasta que llegue el tiempo de que las tortillas se vuelvan.

Venganza

Y ahora aquella adorable criatura se le acercaba mientras Cochran sostenía uno de sus libros, unas obras completas de Lorca que le eran familiares, impresas en papel Biblia y encuadernadas en piel en Barcelona. Completamente confundido por la falta de atención que ella le había mostrado en los últimos tres meses, la situación excluía toda posibilidad de realizar una “maniobra” en territorio ajeno, de modo que, viéndola, le pareció que perdía toda su desenvoltura y dominio de sí mismo. Una simple mirada suya bastaba para azorarle, y el día anterior, nadando en la piscina, había tenido que tomarse una copa para reunir fuerzas con que mirarla mientras ella mordisqueaba un sandwich club, (…). Dándose cuenta de que, como amigo de Tibey, ella le consideraba otro imbécil de los negocios, había hecho todo lo posible para sacarla sutilmente de su error. La primera vez que pudo hablar a solas con ella fue cuando se acercó a la estantería. Ella dio la vuelta al libro que tenía Cochran en las manos, leyó el título al revés, sonrió y citó, de Lorca: “Quiero dormir el sueño de las manzanas, alejarme del tumulto de los cementerios…”. Cochran pensó que nunca había oído nada más bello, y mientras miraba al techo con el más genuino sonrojo de colegial, recitó a su vez, del mismo poeta: “Tu vientre es una lucha de raíces/ y tus labios un alba sin contorno./ Bajo las rosas tibias de la cama/ los muertos gimen esperando turno”.

Ella le miró un momento y a Cochran las sienes empezaron a latirle de una forma insensata. La joven se ruborizó y apartó la mirada, y Cochran, que deseaba decir alguna tontería que salvase la violencia de la situación, no encontró las palabras. La joven alzó la barbilla, como si mirara algún objeto distante, y Cochran pudo admirar su cuello y creyó percibir un aroma mixto de clavo y de naranja. Entonces, se le cayó el libro al suelo, y ella se alejó riendo. Cochran apuró de un trago su copa de brandy, que le quemó la garganta e hizo asomar lágrimas a sus ojos.

Jim Harrison.

Leyendas de pasión.
Del relato titulado "Venganza"

RBA Narrativas

Cantabria entre dos aulas o como servir a un sólo Señor desde la Consejería de Educación

Pues va a ser que ya empiezo a vislumbrar para qué sirve un consejero. Me va abandonando la congoja.

Si alguien pensaba que desde una Consejería del Gobierno de Cantabria, pongamos por caso la de Educación, Cultura y Deportes, se servía al paciente pueblo soberano, ése que vota cada cuatro años, que se le vaya quitando de la cabeza. Para muestra un botón:  ver al ínclito consejero pasándose los dictados del Tribunal Supremo sobre la educación sexista por su competente arco de triunfo es de lo más sintomático.

Al pelo viene al caso aquella frase del Mío Cid que decía "que buen vasallo si tuviese buen señor". ¿El pueblo soberano quizá, que este año tiene que pagar en su gran mayoría los libros del colegio de sus vástagos porque la pasta va a un concierto educativo de lo más desconcertante?. Pues no.

Me temo que el Señor de este vasallo es otro.

Y aquí volvemos al principio de las cosas. A la Obra.

Y no pública precisamente.

Marchando una de dimisión. Per favore.

Cantabria a pico y pala o la terrible desazón que produce no saber para qué sirve una Consejería de Obras Públicas sin obras públicas o más aún, ¿para qué sirve un consejero?

A un consejero de Obras Públicas de un gobierno como el de Cantabria, que manifiesta que no tiene prevista inversión en obra pública durante varios años (más o menos el tiempo de su legislatura), lo único que le quedaría es acogerse, siguiendo su propias pautas, a un ERE individual y exclusivo por fin de obra (o por ausencia).     

Verano

                                                 Nos quedan los años pasados y los venideros.
                                                 El verano a la sombra de los nogales.
                                                 La conversación.
                                                 Y el recuerdo reposado de lo que no se nombra. 

La Semana Fantástica

PREMIO NÓBEL

En un bar de Madrid
la prostituta polaca
se dispone a enseñarnos el lugar
donde nació Szymborska.

Abre el cajón que está bajo la barra, 
desdobla poco a poco un mapa,
lo extiende ante nosotros
con memoria infinita
y señala de pronto un punto negro
que nos hace temblar.

Suspira luego muy hondo
desde el filo de sus uñas metálicas

y comienza a doblarlo nuevamente
sin conseguirlo nunca.

Se le ha caído un río 
sobre la falda,
se le alza en los pliegues de la blusa
la montaña del hambre,
y le cruza
de ciudad a ciudad, de pecho a espalda,
la oscura carretera de una noche
que no viene en los mapas.

Dice después que somos los primeros
en hablarle ese día de algo amable

y nos quedamos mudos
y extraviados

sin saber qué decir mientras doblamos
poco a poco el deseo 
que nos llevó hasta ella
y regresamos luego al frío de la calle
con nuestro amor de siempre, 

el cuerpo de la nada

donde los poetas emergen
desvalidos e inmensos como bloques
de viviendas pobres

cada vez que alguien nombra el esqueleto
de su ropa tendida.

Esta barriada al sur
que no es hermosa, 
pero es quizá el lugar donde esta noche
también nació Szymborska,

donde anónima y muda la poesía 
que no viene en los libros
aparece de pronto tras la barra
de una historia cualquiera,

en cualquier parte.


Fernando Beltrán.
La Semana Fantástica.      

Lugares recónditos 2

Y además. ¿En dónde podríamos perdernos lo suficientemente abrigados para protegernos de vuestro mediocre influjo?

Lugares recónditos

Hágame usted caso, no vaya a lugares recónditos, no se pierda por ahí.

A poco que se despiste ya le descuidamos nosotros su patrimonio por aquí.

No haga turismo lejos de casa. No hay nada tan hogareño como esta nuestra costa enladrillada.

Si quiere disfrutar de las playas, a su disposición ponemos quince centímetros cuadrados para que acomode su toalla. Y qué me dice de la delicia del agua, tan templada, con esa grasita que protege de los rayos solares su tripilla y sus espaldas. Ya ve, ahorrará en afeites, cremas y ensaladas.

No sea usted memo, no viaje de placer al extranjero. ¿Qué hay más familiar que el calor patrio de un estupendo incendio forestal?

No deje que infames mosquitos foráneos le chupen la sangre. Ya estamos nosotros aquí para escabullirle la paga de Navidad.

Hágame usted caso, que sé de lo que hablo. Que soy ministro y me parezco un huevo a Aznar. 

Dibujos de viaje (21)

Monasterio de Khor Virap. Armenia.

El viaje mágico

EL “KANKOU MOUSSA” Y EL “TOMBOUCTOU” SE ENCUENTRAN EN MEDIO DE LA NOCHE, EN MITAD DEL RÍO NÍGER.

Podría ser como un choque de trenes,

aprovechando la oscuridad,

mas no hay víctimas

en este fluvial encuentro.

Se diría, aunque no es cierto,

que todos nos conocemos

de lejos,

de algún otro río

o de otras noches.

Pero en ésta,

vienen y van, en asalto y turbamulta,

desde el centro de la “nada”,

las voces y las noticias.

Y un revuelo de pasajeros,

de sedas y algodón,

y ojos que brillan

y bocas como nubes.

(Quedan, según parece,

pocas horas para Timbuktú,

aunque tal lugar

también pueda ser un espejismo)

Y tú me dices que es, hoy, muy hermosa

la vigilia

y que te gusta el vecindario,

a pesar de que manejen los naipes

como tahúres

algunos inquilinos.  

Mariano Calvo Haya

Nota:

El Kankou Moussa y el Tombouctou eran los paquebotes que en 2001 hacían la travesía del río Níger entre las ciudades de Mopti y Tombuctú y viceversa, con una turbamulta de pasajeros que aprovechaban el cruce de ambos, en mitad de la noche, para transmitirse noticias y saludos de cubierta a cubierta, en un ambiente inimaginablemente festivo en tiempos como estos de prohibiciones y ortodoxias. 

Librerías (32): España

                                Aguilar de Campoo. Palencia.

Alepo

Alepo. Abril de 2009.

Cuando en abril de 2009 estuvimos en Alepo poco podíamos imaginar lo que a esta ciudad y al conjunto de Siria se le avecinaba. Era primavera, sí, pero el ojo del huracán disimulaba su mirada. Luego vendrían las primaveras traicionadas de otros países musulmanes, todos aquellos que no contaban con la confianza del imperio y su guardián en la zona (el principal beneficiado, teóricamente, de tanta revuelta marchita). Miedo daban los gobernantes de Siria, excesivamente representados en estatuas y carteles con sus impenitentes gafas negras, pero el mismo miedo dan los ahora combatientes en nombre de no sé qué libertad. Mientras tanto las buenas gentes de Alepo, de Hama, de Damasco, de Deir er Zuz, se convierten en los sufrientes muñecos de una guerra infinita. Los hilos que los mueven están en otra parte y la vida cambia en cuestión de segundos al capricho de infumables intereses, mal llamados geoestratégicos.      

Sin palabras

                                                                                                              Ciudadela de Alepo. Siria.
                                                                                                                       Abril, 2009.

Cita para echarse a llorar

Los préstamos ofrecen indicaciones tan precisas como las de un termómetro para evaluar el clima general de negocios de cada país, y ayudan a despejar los nubarrones políticos o las tormentas revolucionarias del transparente cielo de los millonarios.

Eduardo Galeano

Las venas abiertas de América Latina

Basket 2

La cesta de la compra está de lo más disputada. Mientras el alcalde de Marinaleda mete una canasta de tres puntos, las buenas gentes pensantes, escandalizadas, solicitan tiempo muerto. Se supone que para meditar sobre los EREs de Andalucía y los trajes de Valencia.

Basket

Por un momento tuve para mí que anoche Gasol tenía todas las trazas de Don Quijote con lanza en astillero y su amigo Navarro ejercía nuevamente de escudero, empeñados ambos en arremeter contra los gigantes.

Pero no.

Rocinante rehusó.

Un abrazo infinito

Ana, que estaba presente cuando se tomó la fotografía de la pintada que deseaba un beso infinito, me manda esta otra foto perteneciente, según parece, a una necrópolis neolítica de San Fernando (Cádiz), que completa la anterior. Debo reconocer ahora que cuando pensé en un beso que durara para siempre lo primero que pasó por mi cabeza fue algo como esto, aunque luego optara por una entrada, digamos, más romántica. A veces cuesta reconocer en uno mismo la vena prosaica, pero no deja de ser cierto que todo lo que dura para siempre puede llegar a convertirse en algo muy seco y descarnado

  

Canela fina

EXALTACIÓN DEL INVIERNO

Alegrémonos amigos, compañeros, estrictas sombras

en lo oscuro, embajadores del averno, rucios y fatigados

espectadores de la lluvia. Ya es nuestra la ventana

y la mesa que a su vera, en su colmada superficie,

refleja las poderosas gotas del invierno.

Desde ella veremos cómo las damas saltan los charcos

y cómo se pasa la vida, cabalgando.

Durará la tregua al menos unos meses, cien o doscientas

noches empapadas. Absorberá nuestro hígado sufriente

un alto porcentaje de razones. Se hará la conversación

gozosa y calmada, y nuestras gargantas no serán más

endebles cavernas matutinas. Contentémonos amigos

porque seremos perdonados por la helada.

Absueltos de la imperfección y de la culpa,

de los estómagos propensos a terribles hinchazones,

de nuestra forma de ver y también la de mirar.

Seremos otra vez príncipes de la noche.

Ya se fueron los intrusos. Abandonaron el campo

los bronceados capitanes de velero, los musculosos nadadores

las turbias señoritas de tirantes desaforados.

Se han ido por el fondo del desagüe  los duros bebedores

de largo vaso y frente alta. Por no quedar, no quedan ni tenistas.

Se los llevaron del codo, en primorosa carambola,

las inocentes, las olímpicas, las exquisitas lanzadoras de jabalina.

Brindemos por ello mis leales, que la plaza está vencida

y el cielo nos promete extensas madrugadas de rayos,

truenos y centellas. Y un manantial de espléndida cerveza

en cuanto nos acerquemos a la barra,

si a falta de más crédito disponemos de una bolsa llena.

Mariano Calvo Haya

Una medallita, por dios (la patria y el rey)

Por fin se han salido con la suya. Patético era deambular por los medios de comunicación patrios en estos días, desde que comenzó el estúpido negocio olímpico. A periodistas y adheridos ha estado a punto de darles un ataque de ansiedad de consecuencias inimaginables. Pero por fin tienen su medallita, ese galardón que nos coloca al lado de los países guays y que provoca amnesia a la prima del Riesgo ése, que por lo menos debe ser campeón de 3000 metros obstáculos.

Pues nada, a disfrutarlo. Esa plata vale por un potosí, por un gol fantasma, por una salida de cadena, por un inadecuado cambio de pista cuando llueve, por un árbitro "malaje" o por un tanto en contra de última hora. ¡Que no todo van a ser desgracias, coño! Me cago en el "empedrao".

Lo que más me jode es que el beisbol ya no sea deporte olímpico. Me encantaba ver palmar a los yankies cuando jugaban contra los cubanos (sin embargo).