Entre nieblas

 Cerca de Uvero (Cuba). 2006.

Como si, el tantas veces denostado, John Wayne caminara, con la ruina en su cadera, hacia el crepúsculo en una película del viejo Ford; así nos vamos. Abandonamos este año patético y miserable. En los huesos o hechos polvo, que diría Paco. Esperando que alguien nos alegre el día, que diría Luis Alberto que diría Clint Eastwood.

Acabamos como empezamos: Entre nieblas.

Los que quedamos, maltrechos y testarudos, vamos a por el siguiente.

Aves en mitad del camino

Lêdo Ivo

Edades

En los caminantes sin tiempo, por las calles fugaces, adivino a veces los viejos retratos de la escuela.

Zapatistas

http://www.lajornadajalisco.com.mx/2012/12/21/zapatistas-realizan-movilizacion-silenciosa-en-chiapas/

Invierno

Por ahí cuentan no se qué del fin del mundo y meten a los mayas en el ajo con tal de tener al personal entretenido.

Pero hoy me levanto y amanece un fin del mundo cotidiano.

Harto despejado para recibir a un invierno somnoliento.

Un fin del mundo de vete y ven.

De todos los días.

De anochecida.

Un día en la guerra fría

Hay días en los que la página de estadísticas de este blog produce un cierto repeluzno.

Mayo

Hablar de Mayo en Diciembre ya es un rasgo contradictorio, pero Mayo siempre tiene la costumbre de meterse en contradicciones y otros problemas consigo mismo y con el mundo. A veces estaría interesado en atravesarlo, el mundo digo, no sé si persiguiendo topos o por el simple placer de dar la taina en Nueva Zelanda para luego volver a casa tan campante.

Y es que Mayo tiene alma aventurera. Y un poco provocadora. Corre tras los gatos, ladra como quien jura en arameo y se mea en la propiedad privada y en todos los ajenos territorios (que, desde luego, inmediatamente pasan a ser suyos).

Hace un par de años se tragó una pelota de goma que se atascó en sus tripas y tuvo entonces la oportunidad de conocer la desolación de los quirófanos. Desde ese momento se le quedó enganchada a los ojos una cierta mirada rara y pensativa.

Ayer mismo se le encajó durante horas un hueso de costilla en el paladar, entre las muelas de cada lado de la boca, hasta que nos dimos cuenta de su penar. Extraer aquel problema, tenaz como el cemento, tuvo su complicación.

Y sin embargo, Mayo, luego nos perseguía, como sombra negra, en busca de lo que era suyo y que nunca, nunca, debimos haberle arrebatado.

Martín

Hoy he salido temprano con Mayo aprovechando la tregua que nos da el clima. Me he acercado a la marisma como casi todos los días, y por una vez el Martín Pescador no me ha dado esquinazo. He podido observar sus evoluciones con tranquilidad, sus zambullidas en busca de pescado.

Otra cosa es la fotografía. La técnica de que dispongo no da para mucho más (salvo que los pillara dormidos). Yo sé que para los primorosos pajareros, con sus objetivos y su digiscoping, esta imagen no sería muy relevante, y que mi amigo Javi me correría a gorrazos descojonándose durante un par de días. Pero qué le vamos a hacer, cada uno se marca las metas en el kilómetro que le da la gana. ¿No?

Librerías (36): Francia

Biblioteca Popular. París.
(En el barrio de Corinne)

Piercings y otros herrajes

    Sucre (Bolivia)

Indultos

No conozco a David Reboredo ni sé de sus andanzas y sus pasos, los buenos y los malos, más allá de lo que está saliendo estos días en los periódicos. Ya digo, no lo conozco, pero me cae bien. Debe ser que su cara y su pinta me suenan. Tal vez por aquello de que los del mismo lado nos reconocemos en cuanto nos echamos la vista encima.

Y por esa razón me temo que lo de su indulto lleva mal camino.

En primer lugar su delito es una mierdecilla de pobres, y el hecho de que lleve mucho tiempo rehabilitado y currándoselo, al ministro que maneja la cosa de la ley le importa una higa (aquel que está llamado para vigilar el nuevo orden mundial y para pastorear almas no puede estar para minucias).

Luego es del Celta de Vigo, que tiene lo suyo.

Se deja fotografiar con el puño en alto y con un retrato del Che y otro de Beirás a su espalda.

Solamente le falta el pañuelo palestino al cuello para que el gobierno ultra (memo) que debe decidir se acuerde de Sánchez Gordillo.

Total que, si nadie lo remedia (agradezcamos el esfuerzo al escritor Willy Uribe), la cosa pinta mal.

David Reboredo lleva camino de pagar por los cuatro policías y el banquero (que esos sí que saben de lo suyo y de la diferencia entre un indulto y un insulto).  

 
http://www.publico.es/446873/el-gobierno-deniega-por-dos-veces-el-indulto-a-un-extoxicomano-de-vigo-plenamente-rehabilitado

Habanera (para ir por el mundo)

HABANERA (fragmento)


Uno llega
con sus ojos de buey
con sus dedos de frente
o con sus pies de plomo

todo eso y además
con su vieja aritmética
con su rengo compás
con su memoria a cuestas

uno llega 
sensato
dispuesto a transpirar
a cotejar testigos
a combustir mulatas

todo eso y además 
a contar hasta diez
a averiguarlo todo
a no decir me asombro

uno llega 
a La Habana
se planta en su febrero
y a quién le importan viejos
compases
simetrías

aquí en La Habana invierno
sol de un invierno sol

hay que recalcularnos
hay que desintuirnos
hay que saltar encima
del prejuicio y la pompa
y empezar a contar
desde amor
desde cero. 


Mario Benedetti

Aquí es así

Aquí los paisanos acostumbran a mirar al cielo para observar meticulosamente cualquier resquicio azul que asome entre los cotidianos nubarrones. Luego, con gesto de gente experimentada, y en un inusual rasgo de optimismo, inician la conversación con la consabida frase: "Parece que levanta".

Pero lo cierto es que sigue lloviendo con esa monotonía que se cuela entre los huesos y la esperanza.

Entonces no queda más remedio que acudir al plan b y tirar del arsenal que a veces va secando en balcones y corredores.

Fábula

-¿Y cómo se ve el mundo desde ahí arriba?, dice el perro.

-Se ve desde muy alto, responde el hombre. Tanto que allá lejos, donde tendría que estar el resto de las cosas, todos los seres vivos, los sueños y las vidas, nada más encuentro un inmenso espejo en el que solo me reflejo yo.

Atardecer con Peña Sagra al fondo

Hoy, que hace una mañana en la que hasta los perros se quedan en casa, es difícil sustraerse a esta fotografía. Ya sé que los paisajes del ocaso y de los amaneceres están un poco minusvalorados, pero ayer, paseando por la costa de Miengo entre la playa de Usgo y la desembocadura del Pas, la mirada se te iba sin querer hacia la Sierra de Peña Sagra, en la que tan buenos días vivimos.

Dibujos de Viaje (25)

       Afinniam. Casamance (Senegal)

Para Antonio, que probablemente a día de hoy todavía esté de sept-place en sept-place por los caminos del Senegal.

Delirios de grandeza

De pronto el rescate a la Bankia española la deja en la casilla de salida. Es decir, como antes de vestirse con el traje de los potentados.

Y de paso, verla con las enaguas de antaño, resalta un detalle inoportuno, pero importante: Ellas, las Cajas, el sistema bancario en general y sus manirrotos dirigentes, sí que vivieron bastante por encima de sus posibilidades.

En Palestina

                                                         Todo está por empezar
 
Fotografía extraída de http://arainfo.org/

Y van 600

                                                                                                                                                                       Nha Trang (Vietnam). 2002.      

      El barbero de Nha Trang

  Es posible que ser feliz consista en eso,

  ver pasar las tierras en movimiento

  del país de tus sueños, como las hojas de un libro

  agitadas por la brisa, acostumbrar los ojos

  a un cielo azul cobalto en pie de guerra.

  Es posible que la felicidad sea un tren

  que se detiene en todas la estaciones,

  o que llegue de tu mano

  en un gesto parecido a la locura

  cuando adviertes que, por fin, estás en el lugar

  en el que deseas hacerte viejo.

  Amanecer en una playa con gigantes de piedra al fondo.

  Y confiar en que el horizonte no es una frontera.

                         Mariano Calvo Haya

Con ésta van seiscientas entradas en esta especie de pizarra cibernética. Probablemente para algunos tampoco sea cosa de gran mérito, pero a mí me gusta celebrar (sobre todo cuando el humor se me pone de los nervios).

Cita en la barra (de algún bar)

Nunca discutas con un imbécil. Te hará descender a su nivel y ahí te ganará por experiencia.

Mark Twain.

Mundos Paralelos

En un lugar en el que para crear empleo se empieza por fomentar los despidos y para que la Justicia sea gratuita e igual para todos se crean tasas abusivas que, por supuesto, no podrán afrontar los de siempre...

En un lugar en el que, casualmente, los asuntos de corrupción política salen a la luz, como arma arrojadiza, la más de las veces en plenas campañas electorales...

En un lugar en el que se cobran los medicamentos a euro por receta, o más, para "defender" la Sanidad Pública...

 En un lugar tan imaginativo, ¿por qué no va a ser posible un aseo en el que no te puedes asear o un mingitorio en el que no puedes mingitar?

En el albañal hasta el costillar

Hoy es un día perfecto para recordar a los que entonan la insufrible cantinela del "yo soy español, español, español...(hasta el infinito)", y a toda suerte de detentadores del orgullo patrio encarnado en "la roja" más esquirol que en el mundo ha sido, que 160.000 euros y una vivienda manchada con el estigma del desahucio es lo que vale su fervor.   

Librerías (35): España

                                León.

Castañas

Ayer el aguacero dejó un resquicio y no se presentó, pese a haber sido anunciado con demasiada seguridad. Nos fuimos a por castañas (contra la crisis) desafiando los pronósticos. Y cayó una hermosa mañana de paseo, un cocido memorable, y una tarde tranquila de conversación con los amigos.

Hoy ya con las castañas en casa entro en la red para consultar alguna receta que permita su consumo en algo más que una magosta y alucino (http://www.mis-recetas.org/recetas/search?text=casta%C3%B1as): potaje de castañas, torta de castañas, conejo con castañas, jabalí con castañas (¡ay, pobre!), sopa de castañas, pastel de castañas, castañas guisadas, en almibar...  

La excepción II

A mí el fútbol cada vez me interesa menos (o nada), pero todavía disfruto encontrando gente rara, por lo escasa, en un medio en el que todo bicho viviente funciona con unas pautas tan previsibles que dan asco.

Hace mucho tiempo, cuando toda mi inversión en equipamiento era el número 4 cosido a una camiseta de pijama vieja,  yo me hice del Atleti por solidaridad en la desgracia: que te empate en el último minuto el Bayern de Munich en la única final de la Copa de Europa que vas a disputar,  luego repetirse el partido al día siguiente y perder por goleada no es para menos. Aunque también supongo que me hice del Atleti por distinguirme de todos los que se hacían del Madrid o del Barça porque era fácil estar con los que ganan. 

Con los años mi pasión por el Atleti ha ido perdiendo enteros hasta llegar a la atonía de una relación demasiado veterana e insatisfactoria. Como cuando ya no percibes esos detalles en tu pareja que la hacen única e insustituible.

Confieso que muchas veces he sido infiel.

Durante una temporada me hice del Inter de Milan porque se solidarizó con los zapatistas.

Del Celtic de Glasgow por contraposición con los Rangers.

Y mira tú por donde, ahora del Celta de Vigo, o más bien de los integrantes del Celta de Vigo, que tienen la suficiente altura moral para apoyar huelgas generales contra un gobierno mísero y mostrenco que, al igual que aquellos con los que me liaba a patadas en la niñez, sabe que es mucho más fácil estar con los que ganan.    

La Solfónica

Porque me place...
 

Huelga General

Sí, sí. Esta fotografía es de un museo. Pero es que en un museo pueden acabar muchas de las cosas que ahora nos parecen normales y corrientes. Y hasta legítimas. La Sanidad Pública. La Educación Pública. Los Derechos Laborales. Los Sociales. Incluso el Estado del Bienestar, que tiene en los últimos tiempos la manía de difuminarse hasta desaparecer a capricho, como un fantasma que recorre Europa.

Por fortuna, siempre nos quedará el fútbol y los borregos. Ya se encargan de ello día a día los que nos adormecen con cuentos y con smartphones.

Sol en la foto contempla la reproducción de una tumba antigua (de los hititas, lo menos), pero bien mirado tal vez acierte a ver, allá a lo lejos, en lo más profundo, lo bajo que está cayendo este país (de mierda).  

Grabadown

De vez en cuando nos llegan noticias de los amigos de Pinar del Río. Fueron solamente veinticuatro horas en un periplo por toda la isla, pero fuimos acogidos con esa hospitalidad y ese cariño tan cubano, tan de compartir. Con Carrete y Coralina tuvimos ocasión, en tan poco tiempo, de conocer sus aspiraciones y sus realidades, su vida diaria llena de dificultades y, sobre todo, ese proyecto tan humano de sembrar caminos en la vida para los que lo tienen más complicado. Su taller de dibujo y grabado para muchachos con Síndrome de Down es un modelo de buen hacer en medio de la adversidad.

Nosotros en nuestra pobre medida hemos colaborado dando a conocer su trabajo aquí.

Me acuerdo de ellos y de su labor encomiable ahora que en este país, envuelto en la estupefacción y la estupidez, se abandona la cooperación y la ayuda al desarrollo pero no se deja de comprar armas ni de engrasar la maquinaria bancaria que nos atropella cada día.

 

Schiele

Viajamos a Bilbao para llevar a Gise al aeropuerto camino de Chile. Antes paramos a contemplar la exposición de los dibujos de Egon Schiele en el Museo Guggenheim. El erotismo del cuerpo humano en toda su crudeza.

La honda de David

 

Dan ganas de reir, para no llorar, viendo los esfuerzos de éstos, que se han pasado la vida mirando para otro lado, ahora que la tragedia de los desahucios tiene visos de convertirse en la honda de David.

Ellos, que le han dado a tanto mercenario empresarial un regalo imposible de creer con esa reforma laboral que a nosotros nos deja sin aliento.

Ellos, que otorgaron tanta regalía a los gestores de la usura mientras a nosotros nos arrebatan hasta el aire para respirar.

¿Qué quiere decir esa especie de ministra de aparente sonrisa bobalicona cuando pide que se aplique la reforma con sensibilidad?. A los bandoleros no se les pone la pistola en la mano rogándoles que no usen las balas.

¿Por qué se afanan en paralizar los desahucios ahora tras tantos años de ruinas y de lágrimas? ¿Es que no se habían dado cuenta? ¿Es que no había llegado ni siquiera el rumor a esa cumbre de miseria moral en la que habitan? 

Dan ganas de reir.

Para no llorar. 

El amigo americano

Personalmente a mí ni me va ni me viene, pese a tanta dedicación por parte de nuestros domésticos medios de comunicación para inventarse el clima de interés catárquico que venda ese bluf democrático con la suficiente alegría y desparpajo. Habría que verlos desplegando recursos, comentaristas, reporteros y toda clase de opinadores en las elecciones (o lo que sea) del supremo dirigente chino. Eso sí que tiene misterio. Una verdadera elección reñida.

Como decía, a mí ni me va ni me viene, aunque reconozco que en algunas cosillas hay diferencias entre Pinto y Valdemoro. Los del burro demócrata a veces joden al vecindario pidiendo permiso educadamente mientras que los del elefante republicano entran como un ídem en una cristalería a la par que te cuentan no se qué de unas armas letales que jamás de los jamases aparecen. Aunque no tengo duda alguna de que burro y elefante pueden cambiarse los papeles sin problema en caso de extrema necesidad y urgencia. Todo vale por la patria. Que para eso pagan sus impuestos.

Pues nada, que se los coman con alegría. Sí. Ellos sí pueden.

A mí ni me va ni me viene, pero ya me imagino lo que va a disfrutar con este texto ese amigo que siempre entra el primero a todos mis comentarios sin dejar apenas huella...  

Dibujos de viaje (24)

Sur de Francia

Entre hoces

Entre las Hoces de Vegacervera y las Hoces de Valdeteja se encuentra el valle que más me gusta. Hoy  hemos vuelto a recorrer sus paisajes con el mismo placer de siempre, mientras valorábamos cómo hermoseaban con el otoño.

Aquí hemos subido, otras veces, a ver los campos nevados en invierno y a espiar las estrellas errantes de San Lorenzo en verano. Y también hemos disfrutado la primavera mientras acariciábamos con la mirada los perfiles agrestes del Bodón.

Y cuando volvemos a nuestros quehaceres diarios, a muchos kilómetros, aquí queda lo mejor de nosotros. Esperando. 

La cara del que sabe

Cuando veas al hombre de banca,
dinámico y grave,
que en la ranura de su coche
introduce la llave,
mientras habla con un cliente
importante,
y con mano segura
agarra el volante,
verás, si te fijas, en el cristal,
la cara del que sabe.

En la escuela, al salir de recreo
al patio empujándose,
si ves a uno que lo llaman
el Capacobardes
que le escupe en la oreja al tonto
de la clase
y se planta esperando
que el otro se arranque,
helados en vidrio verás allí
los ojos del que sabe.

O si ves por la turbia ventana
de frente a su amante
a la querida que, ya seca,
se aferra al cadáver
de su amor, y a cuchillo dice
«Como escapes,
te lo juro, aquí mismo
me siego el gaznate»,
grabado verás en la blanca piel
el signo del que sabe.

En la foto del jefe de estado
que fija el instante
en que él, sentado ante un decreto
de muerte de alguien,
en penoso deber la pluma
de oro blande,
cuando firme la firma
de un trazo la trace,
trazada en su frente la puedes ver
la marca del que sabe.

O si no, en el neón del espejo
del bar de 'My darling',
si ves al chulo que a su rubia
le dice, fumándole
de nariz, «Que nanay, nenita,
que tu padre,
y cuidao con el rímel,
que no se te empaste»,
posada en sus párpados la verás
la fuerza del que sabe.

Y si asomas, en fin, al estudio
de altos cristales
donde el cerebro de la empresa
dibuja los planes
de la ruta futura, y corre
recto el lápiz
y a derecho y a regla
los borra los árboles,
guiada verás de la pura ley
la mano del que sabe.

Todos tienen su idea: son ellos
los reyes del aire.
Y si tú ves que, cuando a todos
los cierre en la cárcel
de los versos y que la música
ya se apague,
yo me quedo a las nubes
mirando distante,
recuérdame y dime «La veo ahí
la cara del que sabe».

Agustín García Calvo

Apuntes dispersos del primero de noviembre

Nace este noviembre desalentador y lluvioso. Y me da por escuchar a L'Arpeggiata.

Vuelan sin orden los estorninos en el cielo, como si una mano poderosa hubiera arrebatado de sus alas el gobierno y el sentido para orientarse.

Cecilia manda un vídeo en el que dos abuelos auguran sabiamente lo que va a venir. http://www.elconfidencial.com/multimedia/video/2012/10/31/se-veia-venir-4480/

Y entonces recuerdo que mis abuelas, ambas, nacieron en un día como hoy y ya hace años que completaron el círculo. Sólo poseen el recuerdo. Nada más.

Miro fotografías que hice en  México hace demasiado tiempo. También hay dos abuelos.

La puta cifra

 Estambul 2012

 

No me apetece salir en defensa de los anteriores, que tienen lo suyo en este baile de máscaras en el que siempre toca a los mismos arrimarse a lo más feo. Pero lo cierto es que, a los que están, en algún momento se les va a acabar la excusa de la herencia recibida, y la ministra con carita de guiñol cada vez lo va a tener más difícil para sostener que legislan en aras de la creación de empleo en lugar de hacerlo para contentar a sus clientes naturales: esos emprendedores empresarios, expertos en contabilidades mellizas, con un ojo mirando a los nietos de Fu-Man-Chú  y el otro a los bancos suizos.

Mientras tanto la cifra sigue subiendo muy por encima de la que achacaban a los que ahora hacen oposición contemplativa. Y habría que cuantificar, si sirviera para algo, la parte alicuota de la misma responsabilidad que estos ponían en el debe de los otros.

Y es que el fin de los tirios y de los troyanos, ya sea a la brava o con más o menos vaselina, es el mismo: colocar al toro a base de capotazos entre la resignación más miserable o la aceptación de su más mísero aún plato de lentejas.

Rey de copas

Debe ser que a los reyes de los cuentos no les escribían los discursos. Por eso, a veces, salvo aquellos que eran muy malos, muy malos, emprendían viajes a lo largo de todos los confines del reino, disfrazados de peregrinos o mendigos, para comprender a su pueblo y para conocer las penalidades de sus días. Y luego volvían a palacio llenos de vivencias y de propósitos de enmienda.

Pero debe ocurrir que ya no existen los reyes de los cuentos. Y a los que quedan les escriben los discursos, que luego ellos se atreven a leer, sin discernimiento ni pena, ni rubor, en cualquiera de los reinos vecinos donde apenas los conocen.

Ni a ellos, ni a los que escriben los discursos.

Apariencias

Lago de Truchillas. La Cabrera. Octubre 2012.

Sí, ya sé. La fotografía está al revés. Un truco pueril. Pero es que por un momento me dio por pensar si no seremos acaso la sombra de nuestra sombra, el reflejo de nuestra imagen...

Ya veis qué tontería.

Empate

El PP, partido en el gobierno de este país, y sobre todo hábil recortador, enseguida se ha apresurado a poner el acento interesado, tras las elecciones autonómicas celebradas el domingo pasado, en su triunfo gallego como un respaldo a sus políticas de recorte (la receta de responder a la crisis con más crisis) .

Lo cual debe querer decir, sin duda alguna, que su incontestable fracaso en Euzkadi, perdiendo hasta el acento, es todo lo contrario.

O sea, empate.

Librerías (34): Turquía

                               Estambul. Turquía.

La Rosa Separada

Santoña. Octubre 2012.

Entonces era verano y montado en una gastada bicicleta azul, como si fuera Luis Ocaña o José Manuel Fuente, triunfante, camino de la meta, volaba sobre los 7 kilómetros que la separaban del pueblo. Rebasaba las marismas manteniendo durante casi todo el trayecto Montehano a mi derecha. Cruzaba Argoños como una exhalación, dejaba a mi izquierda la playa de Berria y un poco más allá el inquietante Penal del Dueso. Al frente, después del manillar, el monte Buciero. Entraba en Santoña, pasaba la plaza con el kiosco de la orquesta, una calle recta y luego giraba a la derecha. Cruzaba el umbral de la pequeña librería, que aún hoy sigue allí, revisaba el género, compraba un libro, por ejemplo La Rosa Separada de Neruda. Y luego llegaba al mar.   

Estado de Derechas

El Poder tuerce la nariz cuando le hablan de la gente de mal vivir.

Por eso el Poder se prepara concienzudamente para lo que viene, pero aún finge arteramente que se sorprende cuando aumenta la necesidad, la ruina y la miseria y con ellas la ley de la selva de los necesitados, de los arruinados y los miserables. Como si fuera difícil de comprender que cuando desaparece el salvavidas propio el rabillo del ojo siempre mira los ajenos. 

El Poder se prepara concienzudamente para lo que viene y con las multas que cobra a quien protesta paga la impunidad de sus cancerberos.

El comienzo del día

                                                                                                                                                                             La Cabrera. León. Octubre 2012.

Inquieto se despierta al día con una pesadumbre de sombras
pues tal vez soñó con jinetes negros y armaduras de acero.
Pero afuera quieren llover las horas como otoñales hojas
de abedul en el hospitalario manto de la hierba.
Entonces, lentamente, con la parsimonia de aquel
que posee el tiempo, cambia el semblante adusto de la tierra
 y se desprende de su rigor el que una vez fue tocado por el miedo.

Premio para el que acierte

Como nadie conoce en el mundo de los jurados literarios a dos personajes de novela negra que atienden por Bevilacqua y Chamorro, los que han decidido premiar a la novela en la que aparecen nuevamente pueden salvar su prurito profesional y jurar  por sus muertos de papel que no identificaron al autor (tal vez debido al seudónimo tan eficiente que empleó), y que el debate y el posterior fallo se ha mantenido en el más estricto de los secretos hasta para el editor y otorgador de la pasta del premio, que nada sabía de su "sabia" decisión, al menos hasta después del "cenorrio" de gala.

A la que sí conoce todo el mundo es a la finalista presentadora de telediario (y no sé cuantos van), que para eso sale en la caja tonta día sí y día también. Y mira que me cae bien. Aunque mejor me va a caer a partir de ahora que sé que a sus innegables dotes televisivas une un carrerón en eso de la literatura. De la nada al campanazo en la primera novela.Con dos ovarios y un tambor.

Cruce de caminos

Todo es casualidad.
Depende de una infinidad de caminos que se cruzan y se deshilan, de unas pautas de comportamiento tan diferentes como sujetos activos o pasivos existen. 
Y luego está el tiempo, tan proclive a extenderse en el aire y a encogerse en la nada.

Restauración

En mi época de estudios oí hablar del arte povera (arte pobre), que entonces me resultó incomprensible, pero debo reconocer que al tropezarme, en sentido figurado, con este palpable, aunque involuntario, recordatorio, mi opinión al respecto lleva camino de sufrir alguna que otra transformación. Sin embargo, a veces entran dudas sobre la naturaleza y el signo de los tiempos que vivimos. Cabría plantearse si no será, en verdad, que estamos en edad de restauración a la brava , de reciclaje o, simplemente, de debacle.

Un agujero sin fondos. Puro y duro.

Dibujos de Viaje (23)

Norte de León. La Collada por encima de La Matica con Peña Valdorria al fondo.

El que da la vuelta a las piedras

Pues no. El vuelvepiedras no es el encargado de aprovisionar de adoquines a la resistencia. 

Hoy hemos salido a pajarear después de mucho tiempo, pero con pocos resultados. Menos mal que por lo menos acabamos la jornada en una terraza, tomando unas cervecitas y mirando al mar.

Como en una canción.

Gastronomía Popular (4)

En unos coleccionables de cocina que se adjuntaban a una revista de las llamadas del corazón y que mi madre tenía a bien guardarme aparece esta receta de Atún (bonito) a la asturiana.

La verdad es que he preguntado por ella en ocasiones a algunos asturianos con los que me he tropezado y a ninguno le suena que en su región se prepare el bonito así.

No obstante, sirva de homenaje de cumpleaños para Raquel, asturiana de pro, cántabra y leonesa.

ATÚN A LA ASTURIANA.

- 4 rodajas de atún.

- 1 cebolla.

- Setas.

- Vino blanco.

- Harina.

- Chocolate.

1) Pasar por harina las rodajas de atún y freir. Luego reservar.

2) Rehogar la cebolla picada y las setas. Echar sal.

3) Verter un vaso de vino blanco y reducir.

4) Agregar una cucharada de harina, dos vasos de agua caliente y una cucharada de chocolate rallado (de hacer)

5) Incorporar el atún que se había reservado y cocer todo junto unos veinte minutos (o así).

La mayoría silenciosa y las evocaciones involuntarias

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN


Sí, fue un malentendido.
                                     Gritaron: ¡a las urnas! 
y él entendió: ¡a las armas! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.


Ángel González. 

Cita para quedarse pensando

Si usted no tiene libertad de pensamiento, la libertad de expresión no tiene ningún valor.

José Luis Sampedro (entrevistado en el programa de televisión "Salvados") 

Ley Seca

En algunos lugares cuando se acaba la fiesta la autoridad incompetente cierra el chigre de manera harto expeditiva. De nada valen entonces las loas a la calidad de vida y al extinto estado del bienestar, porque los cancerberos de la troika solamente saben de garrafón y de bautizo de barricas.

Al menos disfrutaremos oyendo el ruido que hacen los huesos al quebrarse cuando lleguen los encargados de la patada en la puerta.

A moras

No hay nada como tirarte una temporada lejos del mundanal ruido, sin radio ni prensa ni internet, y con la televisión estrictamente racionada, para que todos se pongan de acuerdo en los esfuerzos inútiles: en algunos países musulmanes, venga algaradas por no sé qué insultos al profeta (un señor, por otra parte, que se murió hace muchos años, y al que ni le va ni le viene que le pongan a estas alturas como hoja de perejil en una peli que ni dios ha visto). O es que no tienen cosas más importantes en qué ocuparse respecto a sus deprimidas vidas o es simplemente manipulación.

En Holanda una invitación errónea a un cumpleaños en una red social se convierte en un multitudinario motín de jovencitos despistados. ¡¡Ya!!

Otro tanto ocurre en Madrid por la entrada masiva a un concierto de gratis y sin I.V.A.

Y para colmo alguien sabotea las luminarias del estadio del Rayo Vallecano en la previa del partido contra la eterna esperanza blanca del poder. ¡Jo!

Lo dicho. Un auténtico desperdicio.

Y es que, encima, con toda seguridad, ninguna de esas mentes adocenadas se ha planteado hacerle en el día de hoy una corbatita al Congreso, que es lo que toca si la Cospe da la venia (otra manipuladora bien profesional).

Se fue la Espe. Nos falta la Cospe.

 

De libros, carabinas y esperanzas

Vamos a Donosti como emisarios y carabinas en un viaje de bodas de oro. La ciudad resplandece con ese sol de final de verano que se resiste al duermevela de todos los otoños. Los viejos no se cansan, ávidos por recorrer callejuelas y bulevares. No obstante en cuanto me dejan un rato libre me interno en alguna librería. Compro "Los ríos profundos" de José María Arguedas porque de pronto me entra nostalgia de Cuzco. Sin embargo busco poemas traducidos al  castellano de Joseba Sarrionandía, algo por otra parte bastante difícil por ahora. Sólo encuentro un libro titulado "Siete poetas vascos", una edición bilingüe con seis poemas del citado autor.

En el camino de vuelta paramos en Bilbao, y mientras tomamos una caña y unos champiñones Corinne llama para decirnos que le Espe ha dimitido de todos sus cargos. Y nos suena a música celestial, casi tan hermosa como la que interpretaba el músico callejero con su extraño instrumento en el casco viejo de San Sebastian.  

Cincuenta años

Habría que tener un exceso de optimismo o desconocer la medida del tiempo para querer resumir cincuenta años en una cuartilla, tal como pretenden a veces escritores sin pericia, registradores y biógrafos, fedatarios o guardias civiles. Cincuenta años de vidas que se escapan por los poros de la piel en un cauce de trabajos sin cuento, de palabras reunidas a la luz de una lumbre o silencios que buscan como razón última el olvido de sinsabores y sufrimientos.

Sin embargo aquí están: Cincuenta años de caminos compartidos. Cincuenta años de esfuerzos. Cincuenta años para regar la vida y que florezca, pese a las madrugadas y los fríos del alma y del cuerpo.

Y aquí estamos todos los demás. Acompañando en esta estación de paso. Nos tomaremos una parva de orujo y un dulce antes de seguir camino. Pues aún nos quedan, al menos, cincuenta años para pintar la tierra de colores y leer todos los libros del mundo.

Saludos primaverales

Hay primaveras que más que primaveras son inviernos.

Tan inclementes y fríos que los perros acostumbran a morder en la pezuña que les dio de comer.

Bienaventuranzas

Bienaventurados los manifestantes, porque ellos 

son la gran fuerza que ha de cambiar el mundo.

Bienaventurados los que sonríen, porque alegran

la vida.

Bienaventurados los pacifistas, porque acabarán

con la guerra.

Bienaventurados los que padecen persecución por

parte de la injusticia, porque ellos serán nuestros

héroes.

Bienaventurados los solidarios, porque no estarán

solos.

Bienaventurados los sin techo, porque ellos pisarán

el cielo.

Bienaventurados los que padecen sed y hambre,

porque ellos nos recuerdan que debemos saciarles.

Bienaventurados los idealistas, porque ellos nos

hacen más llevadera la realidad.

Bienaventurados los ateos, que concentran su fe

en las plantas, animales, ríos, mares, montañas,

grutas, volcanes y en los seres humanos.

Ángel Guinda.
Poemas para los demás.
Papeles de Trasmoz.
ISBN 978-84-85815-92-0

Dibujos de Viaje (22)

Baracoa. Cuba.

Librerías (33): Portugal

                   Fotografía: Valentín Andrés                                                   Oporto. Portugal.

La Pública

Me asomo un momento a la Pública por ver la deriva que, sin prisa pero sin pausa, está llevando hacia tiempos pasados. Anuncian corrida de toros tras seis años sin alberos, clarines y pasodobles. Y luego sale una de las presentadoras que ha salvado el puesto para informar de que algunos partidos políticos denuncian que la difusión del martirio de los morlacos incumple no sé qué ley o normativa sobre programación de hechos sangrientos y violencia en horario infantil. Queda muy bonito y de mucho rigor e independencia. Pero luego me acuerdo de cómo se están cepillando los nuevos dirigentes del ente a todos aquellos que tuvieran el mínimo estigma que recordara a la herencia recibida y me entra un sarpullido que "pa" qué.

Y no hablo siquiera de aquellos que desde las ondas ondeaban con salvaje desparpajo sus asuntos propios y se veía venir desde hacía mucho que lo tenían crudo. El futuro.

Pues nada. Que les aproveche la doctrina a los nuevos detentadores. Entiendo que antes de llegar a pillar el mando tuvieron que pasarlo mal. Sin corridas y esas cosas que tanto les gustan.

Se veía venir el toque a descabello. Y es que otra cosa no, pero previsibles los fachas son un rato.

Parábola de las fichas de dominó

Cuando la sombra de la crisis acecha, es preciso multiplicar el saqueo de los países pobres para garantizar el pleno empleo, las libertades públicas y las altas tasas de desarrollo en los países ricos. Relaciones de víctima y verdugo, dialéctica siniestra: hay una estructura de humillaciones sucesivas que empieza en los mercados internacionales y en los centros financieros y termina en la casa de cada ciudadano.

Las venas abiertas de América Latina
Eduardo Galeano

Las sombras de lo que fuimos

Ayer subimos de nuevo a la Collada y, de nuevo, visitamos los restos de las trincheras olvidadas. La soledad nos acoge con la misma gravedad con la que  retiene entre sus dedos los hilos del pasado y de las vidas que allí fueron.

Aunque la soledad sea la hermana gemela del olvido.   

Otro sin papeles

Foto de Javier Portillo.

Sin papeles, sin papeles llegó este especimen americano a la ría del Besaya. Mal momento para estar aquí, por muy correlimos canelo que sea, si le ataca un dolor de vejiga o un cólico miserere. La seguridad social para pájaros fuera de lo legal está un poco desmotivada y los ideólogos de la desmesura tendrán que cobrarle al maestro armero. Y encima suben el IVA. Aunque como leí este fin de semana, el 21 por ciento de nada es nada.

Habrá que aplicarse el cuento.

Muros

Un muro tecnológico, de esos que ponen a prueba tu hígado más que el chispatrén, ha tenido en suspenso durante unos días la continuidad de esta nube, pero parece que ya está resuelto y superado. Y mientras tanto otro muro, vegetal e impenetrable, ha caído, aunque sea temporalmente, por estas fechas. Lo cierto es que de nuevo, después de años, puedo ver el mar desde la cocina de casa. Yo sé que ambas cosas son una tontería, una nimiedad en estos tiempos de temas graves. Pero es que últimamente mi alegría se conforma.

Hasta que llegue el tiempo de que las tortillas se vuelvan.

Venganza

Y ahora aquella adorable criatura se le acercaba mientras Cochran sostenía uno de sus libros, unas obras completas de Lorca que le eran familiares, impresas en papel Biblia y encuadernadas en piel en Barcelona. Completamente confundido por la falta de atención que ella le había mostrado en los últimos tres meses, la situación excluía toda posibilidad de realizar una “maniobra” en territorio ajeno, de modo que, viéndola, le pareció que perdía toda su desenvoltura y dominio de sí mismo. Una simple mirada suya bastaba para azorarle, y el día anterior, nadando en la piscina, había tenido que tomarse una copa para reunir fuerzas con que mirarla mientras ella mordisqueaba un sandwich club, (…). Dándose cuenta de que, como amigo de Tibey, ella le consideraba otro imbécil de los negocios, había hecho todo lo posible para sacarla sutilmente de su error. La primera vez que pudo hablar a solas con ella fue cuando se acercó a la estantería. Ella dio la vuelta al libro que tenía Cochran en las manos, leyó el título al revés, sonrió y citó, de Lorca: “Quiero dormir el sueño de las manzanas, alejarme del tumulto de los cementerios…”. Cochran pensó que nunca había oído nada más bello, y mientras miraba al techo con el más genuino sonrojo de colegial, recitó a su vez, del mismo poeta: “Tu vientre es una lucha de raíces/ y tus labios un alba sin contorno./ Bajo las rosas tibias de la cama/ los muertos gimen esperando turno”.

Ella le miró un momento y a Cochran las sienes empezaron a latirle de una forma insensata. La joven se ruborizó y apartó la mirada, y Cochran, que deseaba decir alguna tontería que salvase la violencia de la situación, no encontró las palabras. La joven alzó la barbilla, como si mirara algún objeto distante, y Cochran pudo admirar su cuello y creyó percibir un aroma mixto de clavo y de naranja. Entonces, se le cayó el libro al suelo, y ella se alejó riendo. Cochran apuró de un trago su copa de brandy, que le quemó la garganta e hizo asomar lágrimas a sus ojos.

Jim Harrison.

Leyendas de pasión.
Del relato titulado "Venganza"

RBA Narrativas

Cantabria entre dos aulas o como servir a un sólo Señor desde la Consejería de Educación

Pues va a ser que ya empiezo a vislumbrar para qué sirve un consejero. Me va abandonando la congoja.

Si alguien pensaba que desde una Consejería del Gobierno de Cantabria, pongamos por caso la de Educación, Cultura y Deportes, se servía al paciente pueblo soberano, ése que vota cada cuatro años, que se le vaya quitando de la cabeza. Para muestra un botón:  ver al ínclito consejero pasándose los dictados del Tribunal Supremo sobre la educación sexista por su competente arco de triunfo es de lo más sintomático.

Al pelo viene al caso aquella frase del Mío Cid que decía "que buen vasallo si tuviese buen señor". ¿El pueblo soberano quizá, que este año tiene que pagar en su gran mayoría los libros del colegio de sus vástagos porque la pasta va a un concierto educativo de lo más desconcertante?. Pues no.

Me temo que el Señor de este vasallo es otro.

Y aquí volvemos al principio de las cosas. A la Obra.

Y no pública precisamente.

Marchando una de dimisión. Per favore.

Cantabria a pico y pala o la terrible desazón que produce no saber para qué sirve una Consejería de Obras Públicas sin obras públicas o más aún, ¿para qué sirve un consejero?

A un consejero de Obras Públicas de un gobierno como el de Cantabria, que manifiesta que no tiene prevista inversión en obra pública durante varios años (más o menos el tiempo de su legislatura), lo único que le quedaría es acogerse, siguiendo su propias pautas, a un ERE individual y exclusivo por fin de obra (o por ausencia).     

Verano

                                                 Nos quedan los años pasados y los venideros.
                                                 El verano a la sombra de los nogales.
                                                 La conversación.
                                                 Y el recuerdo reposado de lo que no se nombra. 

La Semana Fantástica

PREMIO NÓBEL

En un bar de Madrid
la prostituta polaca
se dispone a enseñarnos el lugar
donde nació Szymborska.

Abre el cajón que está bajo la barra, 
desdobla poco a poco un mapa,
lo extiende ante nosotros
con memoria infinita
y señala de pronto un punto negro
que nos hace temblar.

Suspira luego muy hondo
desde el filo de sus uñas metálicas

y comienza a doblarlo nuevamente
sin conseguirlo nunca.

Se le ha caído un río 
sobre la falda,
se le alza en los pliegues de la blusa
la montaña del hambre,
y le cruza
de ciudad a ciudad, de pecho a espalda,
la oscura carretera de una noche
que no viene en los mapas.

Dice después que somos los primeros
en hablarle ese día de algo amable

y nos quedamos mudos
y extraviados

sin saber qué decir mientras doblamos
poco a poco el deseo 
que nos llevó hasta ella
y regresamos luego al frío de la calle
con nuestro amor de siempre, 

el cuerpo de la nada

donde los poetas emergen
desvalidos e inmensos como bloques
de viviendas pobres

cada vez que alguien nombra el esqueleto
de su ropa tendida.

Esta barriada al sur
que no es hermosa, 
pero es quizá el lugar donde esta noche
también nació Szymborska,

donde anónima y muda la poesía 
que no viene en los libros
aparece de pronto tras la barra
de una historia cualquiera,

en cualquier parte.


Fernando Beltrán.
La Semana Fantástica.